Tengo una fijación con Irlanda: Imelda May

Hacía rato que no escribía de música, pero rato de veras.

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Imelda May es una irlandesa de  37 años, si es de signo cáncer o si es vegetariana o si toca el Bodhrán… a mi lo mismo me da.

Se ha grabado… bueno, pues como tres álbumes nada más, siendo el último “Mayhem” (2010). Yo no tengo ninguna autoridad para criticar alguno de sus discos (bueno, en realidad no tengo autoridad pa criticar nada… que yo no soy el monopolio de la sabiduría hombre… toy “cansao” de repetirlo, pero es cierto).

Al escuchar la música de esta mujer, uno se sumerge en la banda sonora de una película de culto de los 50, una de esas con plantas de plástico, pelos y copetes engelatinados y bellezas (sin ojos violeta) con tetas enormes en paños menores sobre camas de leopardo y melenas oxigenadas (algo así como Beety Page desnudándose )… no “perense” eso de antes también suena a una película de Tarantino, bueno si… para eso también vale.

Es joven (si, apenas me lleva 6 añitos), pero lleva toda su vida cantando. Ha llegado a acompañar a verdaderas instituciones como Jools Holland. Su voz… esa voz que hace acordarme de esas cantantes atormentadas como Billie Holiday, Dinah Washington y el toque rockabilly de Wanda Jackson (más les vale googlear todos esos nombres pa que vayan sabiendo de que más o menos hablo, que yo no voy a poner aquí ningún enlace)

Lo que hace no es ni rockabilly puro, ni jazz, ni blues… sino de todo eso y un poco mas. Sus discos son a veces poco íntimos y muy cabareteros… y nocturnos, donde la trompeta protagoniza más que ningún otro instrumento.

Voy a tratar de ilustrarlo mejor, en su música hay de todo, desde el rockabilly desenfrenado a lacrimógenas baladas de jazz para escuchar en locales con mucho humo y poca luz , canciones que bien podrían servirle a Dita Von Teese (otro nombre a googlear, si no les da pereza) para realizar uno de sus números de burlesque. Y canciones que lo llevan a uno al peor tugurio de Nueva Orleans (¡quizas ! yo nunca he estado ahi pero me lo imagino) … las trompetas, una carrera contra la ley por la frontera mexicana (como en alguna película de Robert Rodriguez) cruzando pueblos de esos en los que una mirada inoportuna y a la persona equivocada lo puede llevar a uno recibir un balazo en plena cabeza.

Pianos salvajes, trompetas desgarradoras, historias de fumadores, chavalas que juran no volverse a enamorar aunque una y otra vez caigan en el mismo error, chicos malos y mujeres acostumbradas a vestir vertiginosos escotes, faldas muy pegaditas y mas cortas aun… con tacones de aguja enormes que pueden perforarle a cualquiera el estómago de una sola patada. A la larga, la música de Imelda May es como una revista erótica de los 50 hecha música. Y de remate, el bendito Bodhrán,  ella hace parecer que el rock ‘n’ roll y el bodhrán estuviesen hechos el uno para el otro de toda la vida.

Como una novela pulp, escuchar a esta mujer es como para sacar el peine, engelatinarse el pelo, hacerse un copete que desafíe la ley de la gravedad y no parar de bailar en toda la noche. Agarrado, suelto, pegadito,  solo o acompañado. Con cerveza (como yo ahora mismo), con ron o con whisky (ya me antoje de Jack Daniels).  Imelda May es la cantante que Gene Vincent, Eddie Cochran, Johnny Kidd y Jerry Lee Lewis (más nombres a googlear… si quieren) hubieran soñado tener encima de un escenario con ellos.

Ya antes habia puesto un cover que le hizo a “The Beatles” (ver aquí), ahora dejo una de sus canciones con uno de esos jodidos estribillos pegajosos


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